Le Repos du Guerrier. [IV/V]

Calathéa Weiss n’était pas là.

Elenor ne la fit pas mander.

Non, ce qu’Elenor fit mander, c’était du fil, une aiguille, une bassine d’eau bouillante, de l’alcool et des linges propres… Beaucoup, beaucoup de linge propre. Habitués à travailler au Ceste depuis quelques jours, les Olarils lui apportèrent cela en un temps record. Elenor, elle, remercia l’inconnu qui proposa de rester et de l’aider, mais qui se révéla au final bien inutile. Non, lorsqu’il s’agissait de soigner un homme, Elenor ne tolérait que difficilement les intrusions.

Elle retroussa ses manches, de la sueur perlant à son front.

Elle n’avait pas versé une larme.

La dague, d’abord.

Elle la retira d’un geste droit et sur, bien que de la main droite. Comme elle s’y était attendue, du sang se mit aussitôt à couler de la plaie. Mais, soulagée, elle constata qu’il ne coula pas à flots. Elle pressa la plaie, longuement, ordonnant à un jeune sauvage de nettoyer soigneusement les membres de Sieben. Cela lui permettrait de trouver, puis de soigner chaque blessure.

Lorsqu’elle lâcha la plaie, le sang ne coulait plus que par mince filet. Il avait réellement eu beaucoup de chance. Un coup porté là avait toutes les chances de toucher au but… Mais non, glissé entre deux côtes, il n’avait eu ni le cœur, ni le poumon… Un soupir de soulagement, et elle considéra la plaie d’un œil critique. Puis ce qu’elle avait demandé pour effectuer des sutures… Puis l’eau bouillante…

Elle opta pour une autre solution. Sieben était inconscient, c’était une bonne chose…

L’ordre arracha à une jeune femme un glapissement, puis, écopant d’un coup d’œil sévère et menaçant, elle obtempéra. Elle revint quelques minutes plus tard, équipée d’un couteau de cuisine propre, chauffé à blanc.

Elenor le lui prit avec précautions, puis l’approcha de la plaie nettoyée. Le meilleur moyen de la cautériser, plus fiable que n’importe quelle suture.

La peau grésilla, libérant dans la pièce une odeur de chair brûlée. Elenor, contrairement à certains qui choisirent ce moment pour s’échapper, ne sourcilla pas, et la conserva appliquée à la chair le temps qu’il fallut, jusqu’à ce que le sang cesse tout à fait de couler. Satisfaite, elle lâcha le couteau dans la bassine d’eau, puis passa à son visage.

L’arcade était fendue, et avait répandu sur ses traits beaucoup de sang. C’était une blessure courante, et parmi les moins douloureuses. Il était toujours impressionnant de voir un masque de sang, mais c’était là un coup bien moins gênant qu’un œil au beurre noir ou une pommette fendue. Elenor la nettoya, puis effectua quelques sutures. Il garderait une cicatrice épaisse au sourcil. Le sang avait cessé de couler, et, un mince sourire aux lèvres, elle effleura du bout des doigts la cicatrice. Passant au reste du visage, elle épongea, acheva de nettoyer tout à fait, désinfecta, puis inspecta le reste du corps…

Une heure plus tard, elle était seule, et l’auberge avait été ouverte par les Olarils. Elle avait demandé à ce qu’on emporte les bassines entières de linges imbibés de sang pour en apporter d’autres, propres, ainsi que de l’eau claire et fraîche, cette fois.

Dans la quiétude et le silence de cette matinée bien entamée, elle suturait son avant-bras, lui aussi profondément entaillé, et découpa le fil à l’aide de ses dents avant de juger du résultat. Ca allait aller, à présent.
Oui, il allait aller mieux.

Et, si le traumatisme n’était pas trop grand… S’il n’avait pas perdu trop de sang… Si… si elle n’était pas arrivée trop tard, il finirait par s’éveiller.

Les heures passèrent, et la matinée était bien consommée lorsqu’enfin elle eut tout à fait terminé de le soigner. Elle était fatiguée, épuisée, même. Pleins de sollicitudes, des Olarils lui montèrent à manger, ainsi qu’un peu de cidre qu’elle accepta volontiers. On s’enquit de son état, et elle expliqua qu’elle ne savait pas, à présent. Il fallait attendre, et voir.

On s’enquit de qui avait bien pu faire une chose pareille, à demi-mots… Et là, le regard de la militaire se fit noir, et le sourire s’évanouit.

Il était un homme. Il était un noble qui allait devoir payer pour cette agression. Qui allait devoir payer cela au centuple.

Mais avant, il fallait qu’il s’éveille, ouvre les yeux et lui sourit. Avant, il fallait qu’elle soit rassurée.

Elle ne mangea pas ce qui lui fut apporté, trop anxieuse pour cela, mais bu du cidre. Les Olarils emportèrent la nourriture refroidie en bas, et de nouveau, la solitude. Cela lui laissa tout le temps pour penser à Xander Venarii. Elle l’avait pris pour un freluquet à abattre… Mais il s’était révélé bien plus dangereux que cela. Et il avait osé toucher à lui. Il s’en était pris à l’une des deux personnes pour qui Elenor aurait pu tuer. La seconde était un grand stratège noble et respecté de tous.

L’aubergiste avait donc pris.

Pensait-il ainsi la dresser ? Pensait-il qu’en abattant l’aubergiste, Elenor irait ramper à ses pieds, suppliante… ? Elle serra le poing droit, maudissant le gauche de ne pas avoir la force de l’imiter. Que n’était-elle en pleine possession de ses moyens… Elle aurait pu abattre ces traites, un à un…
Entre fureur, impatience et tendresse.

Puis elle s’apaisait, parcourant du regard le corps de l’homme qu’elle avait dénudé, massé, bandé. Considérant d’un œil caressant son torse bleui, son visage blessé… Une bande de sauvages, fous, agressifs… Des hommes qu’il faudrait corriger. A regret, elle réalisa qu’elle n’avait pas pris le temps de chercher d’autres cadavres… Tant pis, elle verrait bien.
Le soleil avait dépassé son zénith depuis longtemps à présent, lorsque dans son inconscience, Sieben grogna.

Elle se redressa alors et en tomba presque à genoux à son chevet, effleura du bout des doigts ses traits. Le sang de sa chemise remontée avait séché, et son pantalon, lui aussi, était amplement souillé. Seules ses mains étaient propres. Elle les avait soigneusement lavées, et ce plusieurs fois au cours des opérations.

Elle le vit ouvrir les yeux et lui sourit.

« Sieben… Mon amour… Je suis là… »

Toujours pas de larmes, non… Elle se l’était promis.

Seul à seule, tendres, amour et soin. Elle déposa une main douce, mais ferme sur son torse, prenant bien soin de ne pas toucher à la plaie cautérisée. Elle y avait appliqué des tissus souples et doux, les avait déjà changés par deux fois.

« Ne bouge pas, reste calme… Tout va bien… »

De toute façon, elle doutait qu’il fut en mesure de s’agiter… Il était livide, les traits tirés sous les hématomes. Il avait perdu de grandes quantités de sang…

Elle avait été soulagée. Elle avait été optimiste, puis enthousiaste. Elle avait été tendre, et puis elle avait attendu.

Attendu qu’au travers du délire pointe un semblant de raison. Attendu des réponses à ses mots doux qu’elle lui susurrait, des réactions tangibles à ses caresses. Mais rien. Rien de plus que ces mots qu’il ânonnait. Elle avait écouté, et attentivement retenu le début. Le déroulement de son agression, supposait-elle. Ils étaient donc trois, et deux étaient morts ? Ne restait donc que celui qu’elle avait croisé. Lui, qui avait du profiter de sa faiblesse pour -croyait-t-il- l’achever… Tant mieux. Avec Xander, cela n’en faisait qu’un.

Puis la suite avait perdu toute logique, et il n’était plus rien à tirer de ses propos. Alors elle l’avait regardé, avait contrôlé sa température, ses plaies… Mais tout allait « bien » Du moins, cela n’empirait pas… Toujours entre la vie et la mort, mais plus proche de la première que de la seconde, à présent.

Combien d’heures s’écoulèrent, durant lesquelles elle le regarda murmurer des mots qu’elle ne comprenait pas ? Combien, à écouter son incessant babil ? Puis vint un moment où elle quitta son chevet et fit le tour de la chambre. Elle lava le sang sec de ses mains et de ses bras, puis considéra sa chemise où il avait séché et durcit. Le sang de Sieben.

Son regard, après s’être attardé sur ses lèvres qui remuaient toujours, se fit plus aigre et elle abaissa lentement ses mains. Un petit coffre qu’elle ouvrit au fond de la pièce, puis elle fouilla à l’intérieur. Elle y avait entreposé certaines petites affaires.

Une lanière en cuir vint entourer sa cuisse, et un fourreau, contenant une petite dague d’y ficha sans mal. Autour de son torse, glissée entre ses seins, une autre lanière fermée d’une boucle qui maintint dans son dos le sabre courbe.
Son sabre courbe. Elle y lança sa main gauche, par habitude, mais ses doigts gourds ne se refermèrent pas autour de la garde. Un juron silencieux, elle envoya la droite, qui le sortit du fourreau sans à-coups. C’était un bon début. Un moulinet laborieux, mais elle força, et au détour d’une vague, la lame se figea. Elle tenta de le passer au-dessus de son épaule, ses jambes s’arquant, en garde, et cette fois l’extrémité à double tranchant lui entailla la nuque. Un rictus, elle y porta une main gauche hésitante. Une blessure superficielle, elle s’en ferait sans doute d’autres, vu son habileté…

Finalement, elle regagna le chevet de Sieben, et glissa dans ses cheveux une main délicate. Assise, elle saisit du bout des doigts de sa main droite les lacets de ses sandales et les défit. Puis elle enfila des bottes solides. Ses doigts gourds et les autres trop maladroits, elle tira sur le cuir.

Xander Venarii…

Elle s’acharna sur les boucles qui les resserraient autour des mollets, jusqu’aux genoux.

Vermine…

Puis finalement eut raison d’elles, et se leva, le regard d’une profonde froideur…

A trois contre un…

Bande de lâches.

Enfin, un sourire découvrit ses dents.


Une dernière caresse, un baiser sur ses lèvres agitées, puis un soupir de dépit tandis qu’il l’ignorait…

En bas, elle appela et un Olaril se précipita. Un jeune homme serviable et boutonneux, qui depuis quelque temps la regardait fixement. Ses tatouages et, avait-elle surpris, ses fesses que les pantalons de toile ou de cuir qu’elle portait savaient mettre en valeur. Qu’importait, un geste de trop et elle l’enverrait valser. En attendant, il pouvait lui être utile. Aussi lui demanda-t-elle de monter et de tenir le chevet de Sieben.

« Si son état empire, s’il a de la fièvre ou quoi que ce soit… Fais appeler un médecin militaire. Dis-leur que c’est de la part d’Elenor Jagharii, et qu’elle bottera le train de toute personne qui lui refuserait son aide. » Elle se mordit les lèvres, puis ajouta, sa voix grave : « D’ailleurs, ça vaut pour toi aussi, allez, monte. Je rentrerais bientôt. »

Le gamin ne se fit pas prier et monta les marches quatre à quatre.

L’air était frais, au-dehors. Et le soleil était sur son déclin. La voûte petit à petit se zébrait de reflets orangers, puis rouges à l’ouest. Elle hocha la tête, puis se rendit aux écuries où l’attendait son étalon gris. Un cheval stupide, mais courageux et à la physionomie avantageuse. Son dos était bien droit et robuste, quant à son torse, il était large et puissant. Le mors se glissa entre ses dents sans mal, puis, s’aidant du crin, elle bondit sur son dos. Pas de selle, une simple couverture. Pas le temps. Se saisissant des rennes, elle secoua le cheval qui, piaffant et piétinant, finit par se mettre en branle. Elle avait les mollets tendus, frémissant sous la contraction. Elle tira sur les rennes à l’en cabrer, devant le Ceste, et son regard se porta sur la petite chambre éclairée.

« Je serais là à ton réveil. Et je tiendrais ma promesse, moi… »

Elle fronça les sourcils, déglutit, puis talonna les flancs de l’animal qui s’élança dans les ruelles avec fougue.